一幅巨大的、泛黄的地图,展现在凌天面前。
那是1940年的中国地图。
上面用红蓝两色的箭头,标注着密密麻麻的**部署,精确到了每一个师团和据点。
“我们需要你,”龙老转过身,目光如炬,直视着凌天,“再回去一次。”
凌天的心脏漏跳了一拍。
“带回一段影像。”龙老的声音斩钉截铁,“一段属于1940年,独一无二的,高清的影像。”
“我们要看到那个年代的风,听到那个年代的声音,看到那个年代的人。”
“我们要看到李云龙的独立团,看到他们破旧的军装和饿着肚子的脸。”
“我们要看到他们在中气十足地骂着***,然后转身就准备去和小**拼命的样子!”
老人的声音不大,却带着一股金戈铁**磅礴气势,在小小的办公室里回荡。
凌天被彻底震撼了。
没有怀疑,没有论证,没有繁琐的流程。
这位老人,以一种超乎想象的魄力,直接跳过了所有的步骤,选择用最直接的方式,去证实这个匪夷所思的事件。
这种信任,这种担当,比任何命令都更有力量。
“我……我该怎么做?”凌天发现自己的声音都在发飘。
“我们会给你一部特制的摄像机,操作很简单,你只需要过去,打开它,然后回来。”龙老走到办公桌前,从抽屉里拿出了一个用红布包裹的东西。
他小心翼翼地打开红布,里面是一面折叠得整整齐齐的旗帜。
崭新的,鲜红的**。
“除了影像,”龙老将旗帜递到凌天面前,“再带一样东西过去。”
凌天伸出颤抖的双手,接过了那面旗。
很轻,却又重逾千钧。
“也带一样东西回来。”龙老补充道,目光深邃。
他的手,轻轻地按在凌天捧着**的手上。
那只布满皱纹和伤疤的手,温暖而有力。
“告诉他们,”老人的声音,带着一丝颤抖。
“八十五年太久,我们……来接他们了。”
冰冷的金属房间里,空气仿佛凝固了。
凌天站在罗盘前,身上已经换了一套更贴合1940年风格的粗布衣裤,只是内衬着一层薄如蝉翼的防弹材料。
一名技术人员正在他胸口的衣扣上做着最后的调试。"