暮春的露水凝在竹叶尖上，姜晚踮脚去够新抽的嫩芽。

残霞染透西窗时，檐角青铜铎被晚风撞出清响。

姜晚总爱赤着脚踩过青砖地上斑驳的竹影，任由碎金般的光斑爬上石榴红裙裾。

十五年前那个盛夏，月光在父亲银甲上流转如溪，她看母亲素手拨动焦尾琴最后一根丝弦。

忽听得身后金戈破空之声，转身便见父亲的红缨枪堪堪停在鼻尖三寸处。

七岁的女童非但不惧，反倒伸手去捉枪头缀着的赤色流苏。