第七次死亡时，我终于确信这不是噩梦。我站在公寓的镜子前，看着自己苍白的脸。下巴上那道刮胡子留下的小伤口还在渗血，和之前六次一模一样。窗外，初秋的阳光正好，洒在窗台上的绿萝上——那盆我从来记不得浇水的植物，却奇迹般地活了三年。手机闹钟响起，屏幕上显示：9月15日，上午7:30。我的二十八岁生日。...